La poesía para Iván es un estilo de vida. A más de asaltarlo Erato con una metáfora para revelar el Poema, lo inspira Calíope para invocar el verso o la vida del Poeta, o Clío le hace revivir nuestra gente con sus anécdotas. Musas y espíritus del viento lo merodean para que les sirva de amanuense, recitador o narrador; pero el no se deja acosar y con parsimonia de músico sabe dosificar los silencios y por casualidad tararear un verso. Así como el Verbo se hizo Hombre y verso era Martí, Iván se une en esa tradición de encarnar la Poesía, que en palabras de Octavio Paz es "poetizar la vida social, socializar la palabra poética; transformar la sociedad en comunidad creadora, en poema vivo"; y a esa utopía Iván también le ha apostado con su oficio de chamán en solares de poesía y en tertulias literarias, animando a los jóvenes poetas a revelar los secretos de los dioses.
Su sentido de la poesía no se basta con palabras y la pluma se confunde en pincel y los signos entran en rotación de imágenes. Del trazo, al contorno, a la figura y a la imagen visual hay un camino largo y laborioso de aprendiz, al modo del viejo Hokusai que aspiraba que a la edad de 80 años habría hecho cierto progreso y a los 90 haber penetrado el significado más profundo de las cosas, así el pintor Iván, como en una visión, cierra el poema y cruza el puente sin nombrarlo, para que asome el paisaje y la luz del ciego entre sus manos sea la luz del cielo y nos anegue.
Y pareciera apacible esta vida de poeta pintando reinas del alto Egipto o el último escorzo de la nieve en la rama más alta del ciprés. En su afable figura franciscana, hermano del manso José Manuel Arango, pocos advierten en Iván la fatalidad del romántico para quien la luna pinta la vida con palidez de hospicio. Sabiéndose dios por revelación de Hölderlin, elige la vida en un pueblo agreste y sin pedir privilegios carga con fe la cruz de la familia y se deja agostar por el calor de una mujer y como cualquier mortal, de los comunes y corrientes, fatigosamente se afana en las obligaciones domésticas y en pagar los impuestos. Y de pronto avizora su locura en la vuelta a casa y al orden de estos tiempos, y prefiere salir a pasear una langosta con Nerval o alucinar en Cereté junto a Gómez Jattin, pero a un animal acorralado solo le queda ir al encuentro de la flecha que lo asedia o aferrarse al mástil como Odiseo y para no arrojarse a las aguas al oír la música de las Sirenas, declara abiertamente una Unión Libre con Ella, con la Poesía:
Mástil Contra el Olvido
El aleteo infatigable de tus pies.
Y tus dedos que van y vienen.
Sobre la arena de un libro de Borges.
El rumuroso manantial de tus tobillos
Tus rodillas habitadas por escaleras secretas
El mineral envés de tus huesos.
Las columnas de tus piernas de reloj de arena
Que guardan el arcano de los tiempos.
Tus caderas donde bebo y escucho mis mares interiores.
Tus nalgas de ánfora elaborada por un alfarero alucinado.
Tu espalda donde discurren ríos inmemoriales
Que incendian los valles.
La cicatriz de tu costado que te emparenta con las galaxias.
El cauce al infinito de tu sexo.
El tórrido triángulo de tu pubis y la sombra de tu vello
Donde abreva un hábito tan antiguo como las estrellas.
Tu vientre que alumbra todas las edades del hombre.
El santo grial de tu ombligo.
La luna doble de tus senos donde prodigo la fatiga de mis noches.
La sinuosa línea de tu cuello que embriagó a Modigliani.
Tu axilar sorpresa de ave fénix.
El llamado remoto de tus muñecas
El agua fresca del árbol de tus manos.
Tus dedos que con un gesto desatan las cadenas
Y le ponen alas a lo no nombrado.
Tus uñas escribiendo en las paredes de Altamira.
Los pájaros augures de tu boca.
La roja ascensión al cielo de tu lengua.
Tus dientes que desnudan las auroras Y le dan rostro a la medianoche.
Los ríos profundos de tus ojos.
Tu mirada vadeando el agua de Heráclito
El enamorado vuelo de tus pestañas.
Tu cabellera donde rumorea una deidad dormida.
La vertical música de tus aromas.
La exactitud de rocío de tus flujos.
El centro de gravedad de tus dudas
Que alientan el horizonte de los días.
El oscilante anidar de tu cerebro.
Los sutiles promontorios de tus sueños.
Pachamama y yo, esperando tu nacimiento
Y tú, adentro, construyéndote por ángeles
Sin sueños
Invitándome a poseer la tierra.
Y siete poemas más de Viento que Pasa en Escritura Cejeña:
Fotos de Jorge David Higuita
.JPG)
Me dirán que La Ceja celebrará en agosto otra versión del 
